Спать хочу как из пушки.
Т9 - чудная вещь: вчера пыталась написать Лисе про суп из белых грибов, в результате едва не отправила про "суп из белых врагов". Отличное описание моего настроения.
По вечерам умираю с тоски. Хочется то ли сбежать куда-нибудь, чтоб не видеть и не слышать ничего, то ли с кем-нибудь близким разговаривать, да только все мои близкие разговоры, в основном, в других городах. Нужен фэйр, а вместо того я обнаружила, что проваливаюсь в очередной беспросветный цикл "работа-работа-работа-дом". Все одинаково! Ничего не происходит!
Если раньше моя тоскливость была просто тоскливой, теперь она еще и дурацкая - чтоб из нее выдраться, совершаю какие-то глупые поступки, которые, наоборот, в нее вгоняют еще больше.
В темноте вечером не различаю оттенки и цвета.
Сил никаких нет жить.