Я ненавижу писать стихи. Вернее - ненавижу состояние, в котором я способна это делать - взрыв мозга и личный апокалипсис. А когда все хорошо и спокойно - хрен там зарифмуешь хотя бы "розы-мимозы"!
Даже если они не такие прожитые сквозь себя, как, например, Soon, даже если половина образов и ситуаций выдуманы - выкручивает, выворачивает наизнанку, заставляет искать именно нужное слово - как будто от этого станет легче!
Ты потрясающе нежный, ты мягче шелка,
Ты удивляешься просьбам вцепиться в горло.
Я все смеюсь - никакого не выйдет толка,
Время еще его чары с меня не стерло.
Я безнадежна. Пока ты меня целуешь,
Я восхищенно шепчу про его жестокость,
Руки его вспоминаю. Но все впустую...
Я сочиняю кривые и злые строки.
Эхо от той последней, больной истомы
Бродит по мне, как шаги в коридоре замка.
Я говорю: мы с тобою давно знакомы,
Не понимаю, зачем я тебе внезапно...
Ноги поджав, на диване сижу довольно,
Чаем горячим язык, как всегда, сжигая.
Ты говоришь: «Сумасшедшая». Смотришь больно.
Я ухожу одна. Я почти живая.