"Капризен, как король варваров, сложен, как сама тайга" (с)
Надо писать об огне, весне и странной дружбе, а мне пишется - про весну и боль. У меня напрочь вывернутые наизнанку представления о красоте и удовольствии.
Вчера одна прекрасная женщина подарила мне вот это:
Никогда, слышишь, никогда не учись прощать.
Потому что, детка, тебя никто не прощал,
Потому что, когда в груди или ниже пульс застучал, -
Это просто тебя хотят,
Это не любовь.
И тебя не бросали - вас ведь никто и не знал.
Кто и что там увидел - не важно, ведь правда, детка?
Да, твоя мечта была сладкою, как ранетка,
Но улыбка сталоа похожею на оскал.
Это просто весна.
Это просто весна, и знаешь, она пройдет,
А потом настанет лето, как, впрочем, всегда.
И, забыла сказать, ма бэль, как тебе идет
Этот новый твой малиновый полуоскал.
Вчера одна прекрасная женщина подарила мне вот это:
Никогда, слышишь, никогда не учись прощать.
Потому что, детка, тебя никто не прощал,
Потому что, когда в груди или ниже пульс застучал, -
Это просто тебя хотят,
Это не любовь.
И тебя не бросали - вас ведь никто и не знал.
Кто и что там увидел - не важно, ведь правда, детка?
Да, твоя мечта была сладкою, как ранетка,
Но улыбка сталоа похожею на оскал.
Это просто весна.
Это просто весна, и знаешь, она пройдет,
А потом настанет лето, как, впрочем, всегда.
И, забыла сказать, ма бэль, как тебе идет
Этот новый твой малиновый полуоскал.